Llevo un tiempo considerable sin tocar el portátil. La verdad es que he tenido la cara metida en el aire acondicionado. Ya sabéis mi amor por él. Esos días he retomado lecturas valiosas y por otro lado ha caído algún que otro libro cool y también he asomado el hocico por los blogs que se van moviendo a pesar del calor. Para empezar, y como respuesta a un comentario del amable Guillermo digo que he habilitado ese cuadrito tan molesto que dice quién sigue al gracioso de cada blog como mera forma de adoraros. También me gusta que me insulten en silencio por si os da pereza.
Por otra parte, como ya prometí en su día, he de cerrar el magnífico círculo de poesía megamenstrual. Como ya veréis he ido escogiendo a tres autores de diferentes colores sexuales más que nada para asombrarme una vez más de que la mala poesía no sabe de orientación. Antes de empezar con el lío también os alegrará saber que el próximo post se lo dedicaré con todo mi cariño y babas al fabuloso blog y pronto antología ( que Satán nos guarde) de Sangrantes. Todo a raíz de varias (seguro que tiernas e inocentes) censuras a las que su creadora ha sometido mis comentarios en su blog en cuanto expresé una opinión (sin tacos, prometido) sobre este tipo de poesía. No le molarían mis argumentos tan vintage o a saber. El caso es que ya que esto es mi feudo y me peino la raya hacia donde me apetece aprovecharé estos días para indagar un poco más en la cuestión. Os sorprenderán las cosas con las que me he topado al ver un par de blogs y demás espacios de la Lunapandi. Me buscaré la ruina escribiendo sobre estas cosas, ya lo veréis. Pero bueno, ya que el mundo poético parece los decorados de Walking Dead con la plaga de los cráneos huecos expandiendo sus tripas , uñas y (no nos olvidemos por dios) sangre en todas sus variantes por doquier a mí ya sólo me queda quedarme tocando la guitarra con el pie o volcar mi lado más cascarrabias en este blog. Pero vamos a lío.
Antes que nada, todo hay que decirlo, es posible que en este poemario (de los tres que he manoseado aquí) es en el que he podido vislumbrar más inteligencia personal,o más chicha,o más posibilidades remotas de que en algún mundo pararelo dentro de muchos años y completamente trastornada su autora pueda escribir poesía de verdad. Algo es algo amigos. De todas formas y después de este matiz de sinceridad tan necesario como horrible para mi persona os animo a que entréis en el blog de la susodicha y que, sobre todo, peguéis los ojos a la pantalla viéndola actuar en Youtube. Yo siempre digo que para poder criticar hay que conocer y para conocer hay que ver, y como yo me niego a gastar mi tiempo en ir a ver a gente menstrual mientras podría estar haciendo cosas más útiles (como el pino puente etc.) ver vídeos de sus recitales es la mejor forma de hacernos una idea de cómo más o menos queda todo AQUELLO . Muy atentos a las risas de fondo, son un buen ejemplo de cómo una puede sentir vergüenza ajena sin siquiera ver la cara de la persona.
No voy a entrar aquí en el flaco favor que esta poeta le pueda hacer a las personas de su misma condición, más o menos el mismo favor que le hacen a las mujeres todas las poetas de la vagina por cierto. Sin embargo sí es necesario hacer hincapié en que es asombroso cómo los tres poemarios que he comentado aquí tiran exactamente por el mismo fango : hagámoslo guarro, hagámoslo asqueroso, porque nosotros lo valemos y como hay que reivindicar revindicamos , qué más da la forma, todo es más cool sin forma. Txus por su parte, pertenece al grupito más "menstrual - revolucionario" al que también, en mi opinión, pertenecen los otros dos autores que se han asomado por aquí. Pero también existe otra cara de la moneda: las "menstruales-cool" que no presentan unas características tan pachangueras ni hacen tantas performances sino que guardan su sabiduría para los blogs y su sensibilidad para Instangram. Todos sabemos un poco de quién puede tratarse pero de momento mejor centrarse en lo que hay entre manos.
Este poemario, editado por El Cangrejo Pistolero Ediciones (como no), es toda una oda a la vagina. En serio, la pobre parece una Penélope algo guarreta. Leer cosas como esas te hacen replantearte la utilidad de los libros como relleno de chimenea. El libro abre con una presentación en forma de trilogía "Documento Nacional de Identidad", "Pasaporte" y "Visado" que suma y sigue en el mismo todo "miradme-soy-bollera" que tan denigrante y poco sutil resulta para cualquiera que lo lea:
Aquí estoy. Me llamo Txus y soy transgénero.
Llevo siglos siéndolo.
Fui niño bollera y niña gay. ( sutil como ella sabe)
__________________
Luego fui a las monjas y quise ser monja:
ese vivir en virtutosa comunidad de señoras
todas de uniforme (tan buenas y tan malas)
_________________
etc. etc. etc.
Generalmente, el discurso de la autora puede recordarnos el guión de cualquier película porno. Coherencia poco más que borderline y total ausencia de sutileza o ingenio a la hora de decir las cosas. Pero la cosa sigue. Profundiza en sus raíces menstruales y afirma en "Y hasta aquí puedo leer":
Masculinas, femeninas, intersex, andróginas,
solteras, casadas, monjas, viudas, enamoradas.
Ellas.
Todas.
Mierda.
Me gustan todas.
Como no, más adelante existen interferencias del inglés en los poemas ( o algo que lo parece porque es más bien como echar distintos tipos de abono en la batidora):
The camionero who lives inside me dice
que adora tus tetas, cómo se mueven,
se bambolean todo el rato, le miran,
le llaman por su nombre ¡Manolo!
(...)
Esa zorra me provoca con sus tetas.
Sí señourita I like you me gustas honey.
Arriba y abajo, abajo y arriba, no paran
(...)
Me gusta verte la cara de mala puta
que pones cuando me enseñas las tetas
Os sorprendería, pero suma y sigue. Sinceramente, este poemario me recuerda a los maduritos babosos de las discotecas que se te acercan con la camiseta desabrochada hasta la mitad dejando al aire el pecholobo sudado y que con la copa en la mano y el cigarro en la otra te dicen "Hola" con una cara que en ese momento prefieres que te digan cualquier guarrada o que directamente te babosee encima un gremlin que estar allí.
Para que luego digan que la poesía no nos traslada a otros mundos. Ojú.
Yo siempre pienso que que los libros malísimos se prestan muy bien a los cálculos, y aquí os digo que me ha dado pereza calcular cuántas veces Txus dice la palabra "bollera" con todos sus variantes posibles a lo largo del libro. De todas formas yo me quedo con el "edén bollero", queda muy renacentista. Aparte de eso, el libro tiene títulos completamente magníficos como " El verso me vino de nalgas" o "Fucking with 4 (Polvoqueer I)". Este último poema del todo traumatizante para cualquier persona que haya leído algo de poesía de calidad. Hoy me siento piadosa y no lo voy a citar aquí.
Como no, más adelantada en el libro ( y ya con la saturación subiéndome por la espalda) me he encontrado con varios latinismos ( bienvenido Javier Gato y sus ganas de hacerse el culto). Yo no sé qué le da a esta gente por meter el latín entre vaginas. Es una lengua muerta, no hace falta intentar rematarla amigos. Creo que ya se me ha pasado la piedad y no puedo dejar de citar el maravilloso " Agentes forestales de servicio" :
Aterrorizada de sus trajes caquis,
de sus invisibles ojos tras el cristal,
del ruido infernal,
cantaste una nana.
Unicamente entonces
-plop-
saqué el dedo de tu vagina.
Como toda poesía menstrual te hace replantearte tu sexualidad. Si Dono me hizo avergonzarme de ser hetero, aquí la amiga hace todo lo posible con lo homo. Yo no sé a qué atenterme ya, creo que me casaré con mi aire acondicionado. Por muchas guarradas que hagamos seguro que no podrán ser descritas de esa forma tan basta, hueca y desagradable. A mí me sonaba que la poesía requería talento, no tener dónde meter los dedos, pero ya a saber...
Básicamente los poemas siguen y siguen y siguen así durante todas las páginas. A mí me parecieron mil. Sobre todo cuando llegué al poema "Ñam Ñam" en el que la poeta hablaba de fluidos vaginales en la cara y pelos molestos en la boca.
El poemario cierra con el poema que tenéis en el enlace a Youtube más arriba. Así que nadie puede decirme que no avisé.
Hasta aquí llega mi trío. Como habréis podido observar, comparten rasgos que es muy difícil ignorar y sobre todo comparten la sensación que nos causan. No sé como a vostoros, pero para mí leer cualquiera de estos libros ha supuesto traumas poéticos graves y meses de meditación. Eso y la enorme gratitud a Dios por no haberme dejado comprar alguno de los libros por casualidad. Sinceramente, y poniéndome un poco más seria: creo que aquí hay un problemita de fondo bastante peludo y con mal carácter : es insólito hasta el ridículo el hecho de que se ha invertido dinero, se ha gastado papel (¿y el Amazonas? ¿quién piensa en el Amazonas?), han participado ilustradores, imprenta, editores, etc etc etc para publicar ESTO. ¿Podríais imaginaros la cantidad de cosas que se podrían hacer con todo el dinero que se ahorraría en este tipo de publicaciones? Este y no otro es el mayor daño que hacen estos grupos de gente, porque al fin y al cabo un libro lo podemos ignorar, cerrar al leer la primera línea o incluso utilizar de papel de baño (aún a riesgo de acabar con el poema Ñam Ñam de Txus García tatuado en el culete) pero las publicaciones válidas y de calidad que se pierden con cada mojón de estos eso sí no nos lo quita nadie.
Poesía menstrual : Nivel 9.5/10
